Como se brotasse
Da terra
A indumentária do sonho
Tantas vezes
Acalentado em outonos infernais.
Separação,
Concursos,
Pedras!
Planos de alçar vôo
Em espaços mais amenos...

Carlos Maia.

24/04/99.

Eu, andarilho das estrelas
Navego
Entre as pedras oníricas
Lembrando-me
De vidas ancestrais...

Carlos Maia.

31/12/2007

Ah!...As andorinhas...
Em seus vôos plenos de sol...
A alegria plena de paz
Pulsando em cada célula
Do seu ser.
Os Boing’s jamais terão
A alegria desse vôo
Pleno...
De liberdade,
De vida saudando
O criador,
Da alegria de existir,
Simplesmente
Existir...

Carlos Maia.

Junho/92.

AMOR DE PRAÇA - Maurício Silva

Farda verde
verde
verde
verde
Praça verde
verde
verde
verde
e o coração
bate continência
à toda mulher
que passa.

Olho para a porta aberta
Do meu guarda-roupa
E escrevo esta poesia
Num caderno que não é meu
Com uma caneta
Que não escreve
E ouço
Uma música que já não é minha...
Olho para a porta aberta
De um quarto
Que já não é meu...
Nada me pertence
E eu fecho as portas
Daquela pessoa
Que eu fui;
E não tenho mais
Saudades,
O
Futuro
Me
Espera
E eu parto
Em busca
De uma rosa
perdida
a vagar
pelas
estradas
da minha
mente...
O Futuro
Me
Espera
caro amigo
sentado
no meu
quarto
a
ler playboys
e livros e a me fazer
perguntas.
Olho agora para a porta aberta
Do meu Destino...
E me questiono
Por que a vida
De repente
Ficou sem sentido?
Escrevo com uma caneta sem tinta
Num caderno que não é meu!
Acabou a tinta
mas eu continuo a escrever!
Acabou a tinta
a tinta acabou!

Carlos Maia

Junho/80.

Nao posso mais dizer A Deus - Poeta França - in memorian

Canto de Amor e Lama I - Erickson Luna

Embarcações

Lancei-me jangada ao mar

Como se todo prazer que houvesse

Ali estivesse presente
Lancei-me pequena embarcação

De madeira leve e resistente
Nesse vento que me leva

Nesse vento que me traz

Leva a jangada ao poente

Traz a jangada ao nascente

Mas não leva ao porto, cais
Lancei-me barquinho de papel

Em busca de grande paixão

Os mares oferecidos

Esquecidos sem razão
Lancei-me canoa errante

Sem rota, a deslizar

Nas correntezas gigantes

Sem medo de naufragar
Nesse vento que me leva

Nesse vento que me traz

Leva o barquinho ao poente

Traz, o barquinho ao nascente

Só não leva ao porto, mais.

Wolney Mororó

Segunda-feira morta
No Recife antigo.
Passeio pelos
Recônditos de minha
Alma,
Deserta,
Como este lugar.

Carlos Maia.

23/01/06.

Meu passado...
Tudo que vivi
Tudo que sou
Todos os descaminhos
Todos os acertos
Todo gozo
Toda dor
Todo aprendizado...
E ao mesmo tempo
É tudo
Como folhas de outono
Voando na relva...

Carlos Maia

13/10/08

O Livro do Desassossego - Bernardo Soares

270.

A arte livra-nos ilusoriamente da sordidez

de sermos. Enquanto sentimos os males

e as injúrias de Hamlet, príncipe da

Dinamarca, não sentimos os nossos -

vis porque são nossos

e vis porque são vis.

O amor, o sono, as drogas e intoxicantes,

são formas elementares da arte, ou, antes,

de produzir o mesmo efeito que ela.

Mas amor, sono e drogas tem cada um

a sua desilusão. O amor farta ou desilude.

Do sono desperta-se, e, quando se dormiu,

não se viveu. As drogas pagam-se com a

ruína de aquele mesmo físico

que serviram estimular.

Mas na arte não há desilusão porque

a ilusão foi admitida desde o princípio.

Da arte não há despertar, porque nela não

dormimos, embora sonhássemos.

Na arte não há tributo ou multa

que paguemos por ter gozado dela.

O prazer que ela nos oferece, como em certo

modo não é nosso, não temos nós que

pagá-lo ou que arrepender-nos dele.

Por arte entende-se tudo que nos delicia

sem que seja nosso - o rasto da passagem,

o sorriso dado a outrem, o poente, o poema,

o universo objetivo.

Possuir é perder.

Sentir sem possuir é guardar,

porque é extrair de uma coisa

a sua essência.

Fernando Pessoa

pg. 264

Lançamento de Yacala - Alberto da Cunha Melo

17 Ramiro Musotto TEZCATLIPOCA DVD SUDAKA ao VIVO

A Vã Ressurreição e a Noite Plena - Nelson Saldanha

Reacender as lâmpadas.

Com elas reordenar as sombras,

e entre elas cruzar o páteo,

onde há longo tempo jazem sem uso

as telhas derrubadas.
Tirar de novo o barco das amarras,
levantar outra vez ferros e portas.
Atravessar o medo antigo e fundo,
mover os remos outra vez.

De novo desenterrar as vísceras,

atar de novo as cartilagens,

riscar veias.
Retomar os degraus desmantelados,
reassumir o pulso, as mãos, os passos.
Entretanto,
apesar dos esforços,

receber a morte pressentida,

prometida desde muito.

Escutar as notas graves,
que ecoam e ressoam como sombras,
e sentir, para além das cartilagens,
a noite interminável.

Noite franca, aberta e pérfida,

profusa e leve,
escura como as vísceras, corrente;
estendida sem peso sobre a relva,
posta sobre si mesma.

Noite extensa,
fiel e lenta, traiçoeira, múltipla,
fosca e sem cor, eterna e provisória.